За всю жизнь я по-настоящему влюблялась только раз. Это было в тот год после окончания школы. Он был действительно хорошим парнем, а я была влюбленной по уши семнадцатилетней дурой, которая, в конце концов, своим поведением начинающей истерички испортила даже дружеские отношения. Но как только коленки перестали подкашиваться, а бабочкам в животе перекрыли кислород, как будто из ниоткуда появилась трезвость ума и мне стало жутко за себя стыдно. Блять. За все эти типично подростковые поступки. Ладно, Бог с ним.

После того случая каждый парень, который проявлял ко мне свое пусть самое минимальное внимание, вызывал у меня тошноту, иногда даже отвращение. Нет, их не было много, я никогда не купалась во внимании противоположного пола, но и не жаловалась на это. Я не чувствовала себя неполноценной без второй половинки, но меня начало настораживать то, что я уже давно ни к кому не испытывала никаких чувств. Максимум - симпатия, максимум - на несколько дней, все. Да, я давно уже поняла, что Мистер Дарси это всего лишь герой романа, так что завышенными требованиями не страдаю. А ведь хочется семью, детей, хочется встречать кого-то каждый вечер с работы, поддерживать, заботиться, вместе планировать будущее и создавать его в четыре руки.

Перечитала. Розовые сопли. Зато выговорилась.