Ты сидишь вся зареванная, растираешь по лицу остатки туши. Бесишься где-то внутри от накатившего ПМС, бессилия и холода. И вдруг выясняется, что ты вполне себе ничего, он вытирает твои слезы… Он тебя любит и ты даже очень ему не безразлична.
И от этого открытия хочется заплакать еще сильнее, проглатывая умиление и ярость своего глупого срыва. Спасибо 3-ему десятку за ПМС и этого на голову ушибленного романтика, но может быть уже хватит?
