Я в руках потихоньку сжимаю нежность, тобой подаренную, и понятия не имею, что мне с ней делать вообще. Ещё никто никогда вот так просто мне её не отдавал, и это дико как-то; то ли с ужасом отбросить хочется, то ли к себе прижать и никому не отдавать. Вот так и стою, растерянная, с протянутыми вперёд руками, а в них, ледяных, - нежность твоя. А ты смеёшься и пальцы мне ласково в кулаки сжимаешь, и головой киваешь - твоё, мол, полностью твоё, бери, не стесняйся. И ты снова ставишь меня в тупик, из которого выхода-то почти не остаётся, разве что бежать, бежать без оглядки. А я уже не могу, не могу, не могу.