Как там у Булгакова? "И вот она сперва много плакала, а потом стала злая…". Это про меня.

Настолько сильно измучилась, проливая слезы от обиды, усталости и непонимания, что готова была уже ржавой вилкой себе глаза выколоть, и самое страшное, что я ни сколько не шутила.

— Выколю себе глаза, знаешь.

— Зная тебя столько лет, я просто, пожалуй, брошу все дела и приеду к тебе забрать все острое. Или связать тебе руки.

Неоднократно говорила всем, как и, впрочем, самой себе, что я сильная, уверенная и со всем смогу справиться сама без помощи посторонних рук, плеч, слов. И я правда в большинстве своем справляюсь со всем в одиночку. Просто шла и делала, говорила, ставила точки. Но в последнее время что-то во мне сломалось. Если изначально сложилось так, что убийцей моего психического и физического здоровья являлась работа, то теперь к ней присоединились мои личные отношения. Ни заботы, ни проявления любви, ни романтики, ни страсти, ни хорошего секса. Ничего. Все настолько поверхностно, что аж тошнит.

Седьмого числа я сказала ему, что больше нет никаких нас (а было?), что я ничего не чувствую, что мне противно и тошно, что я устала и не могу больше выносить эти пустые отношения. У него хватило смелости лишь на одну никчемную попытку захватить мои руки, да на слезы. Удержать меня силой не получилось — подняла голос. Слезы его жалкие так же не тронули ни одну фибру моей души. Я наревелась. Больше нечем. Сидела остаток ночи с каменным лицом.

Прошло несколько дней, все мои слезы и попытки наладить отношения, внести в них любовь, гармонию и прочее, все это просто переросло в огромную злобу. Я срываюсь на него как дикая кошка, царапаю, бью, кидаюсь словами, а он ходит и терпит. Хочу знать, что или кто помогает ему зализывать раны.

Пока мы живем вместе, но я же люблю причинять себе боль, посему обожду. Хочу видеть своими глазами, пока они на месте, что будет дальше. Мне не составит труда все бросить и уехать. Я сумасшедшая, и я могу.