вот бежишь ты за ним, обувь стерта, на камнях спотыкаешься, падаешь, встаешь и снова бежишь.
а он? а он бежит от тебя.
ухмыляется, мол, догонишь и счастье будет.
а ты, дура ведомая, уши развесив бежишь, и мечтаешь, как догонишь и не отпустишь никуда.
и вдруг устаешь, останавливаешься, не потому что ноги в крови, а потому, что до тебя доходит, что придумала ты себе это «счастье», и не будет его.

а он, возвращается, и обнимает, так, будто нужна, будто не ты за ним, а он за тобой бежал.
а тебе этого уже и не нужно. ноги болят сильнее, чем душа.
прости, говоришь ему, теперь травматолог мне нужней тебя.
и уходишь.
а за спиной шорох щебня и гравия.
оборачиваешься, а это он за тобой бежит пятки стирая.