Это марево дней, ловля снов будто удочкой.
Телефоны молчат: девятнадцатый век.
Я пишу тебе письма, хромая по улочке,
Мой больной, мой дурной, мой родной человек.
Вечер пьёт, вечер бьет мои годы и вымыслы.
Доктор в скорой молчун, неулыбчив и пьян.
Ты не пишешь стихи и не даришь мне ирисы
Мой уродливый, голый король - несмеян.