Это марево дней, ловля снов будто удочкой. Телефоны молчат: девятнадцатый век. Я пишу тебе письма, хромая по улочке, Мой больной, мой дурной, мой родной человек. Вечер пьёт, вечер бьет мои годы и вымыслы. Доктор в скорой молчун, неулыбчив и пьян. Ты не пишешь стихи и не даришь мне ирисы Мой уродливый, голый король - несмеян.