В его голове билась одна единственная мысль – он спятил, потому что уже по ней скучал. Он представлял, как в этот самый момент она пишет очередную картину, слушая «Вальс снежных хлопьев» Чайковского или читает «Мост в Террабитию», попивая какао. Ему вдруг все показалось таким мелочным по сравнению с тем, что делает она. Он смотрел на капли, льющиеся с неба, и верил, что они все еще рядом, если видят один и тот же дождь..