мне говорят — язычок у тебя остренький, как игла,
и любому недругу дашь отпор.
почему себя ты не сберегла?
прошляпила свою душу.
почему до тебя добрался неопытный вор-домушник,
и тебя до нутра всю распотрошил.

говорю — не заметила за собой души,
у меня пустота, а в ней витают слова да созвучия,
и меня ничего не гложет, не мучает,
ничего меня не страшит.

говорят мне — ты посмотри на себя, полыхаешь ведь, как пожар,
да тебя увидеть и после — бежать, бежать!
никакой к тебе жалости, ходишь по острию ножа,
себя не жалея, строчки варишь, как ведьма в котле.

отвечаю им — я выбираю тлеть.
просто нравится быть ничем, ничей, ниоткуда,
и никуда — как учил Будда, —
и как учил Иисус — предпочту за грехи ваши быть распята.
это лучше, чем ежемесячная зарплата,
приличный вид,
очки в роговой оправе, улыбка шире самого рта.

говорю — нигде у меня, слышите? не болит,
потому что я и есть пустота.

ухмыляются, черт с тобой девочка, поживи еще, повоюй,
все равно дождешься свой отпускной июль,
соберешь шмотки, поедешь в Сочи,
там тебе голову вскружит мальчик,
позабудешь разом все свои строчки,
задрожат иссохшие твои кости,
наконец-то выплеснет всю тебя вовне.

а я говорю — да бросьте вы.

дожидаюсь ночи.

и сижу

в немыслимой

тишине.