" Художник пишет картину.
Поэт лирику пишет.
О том, о чём молчал и верь что его услышат.
В тебе живёт любовь, а значит ты живёшь.
В твоей душе пустота, а значит всё ложь.
Быть может оступился, быть может та опять.
Быть может изменился, но нужно снова встать.
В твоей душе боль и здесь советчиков нет.
Это такой бред, ты не узнаешь ответ.
Твои проблемы не влияют на остальных.
Твои проблемы лишь твои и ты боишься их.
Не хочешь с этим бороться, остаться одним.
Такое раньше случалось, теперь не веришь им.
" Любовь не существует и я в неё не верю".
Так говорит любой оставшийся в закрытой дверью.
Так говорит каждый и повторит дважды.
И так всегда будет, пока не найдёшь однажды."