Теряю мысль, пока открывается Word.
Не помню, когда последний раз выпивал. Алкоголь становится чем-то вроде связи с другими людьми. Ты пьёшь, чтобы не объяснять почему не хочешь. Это как лекарство, как твой билет в общество. Как в первом классе, когда вы идёте бить своего одноклассника-задиру, потому что он всех достал, и ты идёшь, но просто стоишь рядом, просто притворяешься, что ты один из них (не знаю к чему вспомнил это). Адаптируешься, но остаёшься собой.
Часто улыбаюсь, на лице нет никаких эмоций, но улыбаюсь. Представляю, как улыбаюсь. Слушаю грустную музыку и улыбаюсь. Смотрю на людей в метро, когда не смотрю в свою книгу о том, как хорошо писать. Воображаю, что у них всё хорошо, придумываю их истории, представляю их жизни. Читаю письма, и пишу их. Трачу моменты жизни с пользой, и трачу сутки впустую.
Меняюсь, и остаюсь прежним. История циклична. Циклична ли? Меняются декорации, персонажи, но всегда что-то остаётся по-прежнему. Классический трёхфазный сюжет – завязка, кульминация, финал. Финал, всегда печальный, предсказуемый. Знаю финал. Улыбаюсь.
Испытываю ревность к тем, к кому не должен ничего испытывать. Ставлю цели, которых невозможно достичь. Планирую жизнь, которой никогда не буду жить. Всё для того, чтобы уничтожить свои ожидания. Чтобы уметь ничего не ждать. Снова и снова, историю за историей.
Хочу любить, ждать, думать перед сном, мечтать. Хочу становиться лучше ради кого-то. Развиваться, изучать, совершать. Стать лучшей версий себя. Не для себя. Ради кого-то. Даже зная, что в этом нет смысла, даже зная, что ей плевать. Даже зная, что история каждая история заканчивается одинаково.
Порой это странно, воспринимать всё с такой лёгкостью. Осознавать, что не всё не важно, даже то что важно. Знать, что любой исход благоприятен. Наивно верить, что всё будет хорошо. Будет ли?