Эй, из этой странной земли нет возврата. Поворотами врежется путь твой в небо расплавленного, яркого цвета. Где-то там, за чертогами снов, за покровом из шелеста слов - путник ждёт. Это ты. Не войдёшь? Шепчет ночь, снова манит в дорогу, не туда, а за край. За небом чертоги, там раскинулось время, не укроет от скуки, спит, только шепчутся мойры, уже старухи. Время смеётся сквозь сон. Звон колокольцев, тех, медных, и глаза поволокой, тут ты заметишь, что было не так, но уже будет поздно. Синим волком, созвездием т о нущих звёзд, грозно - "я твой слуга, но пока… "И вот тут ты проснёшься. Кинешься, перевернёшься, завоешь-застонешь. В отражениях - тот, кто слуга твой, с улыбкой-усмешкой. Скалится. "Ты помнишь меня?…такое не с каждым случается. "
На время, на какое-то время.. - думаешь ты. Но твоё время спит. И вечность в глазах того синего волка звенит.