Наверное, с самых ранних лет у меня была любовь к старым книгам.

Именно к старым, потрёпанным временем книгам, с потёртой обложкой и страницами, пахнущими временем. Ну, так, по-своему. У каждой старой книги свой запах.

Сегодня я разбирала книжную полку, дабы вытереть пыль с неё и расставить книги по своим местам. В процессе я наткнулась на маленькую чёрно-белую книгу, на которой красными буквами было написано "Двенадцать". Это Блок. Я прекрасно помню, как покупала эту книгу очень давно, в школьные годы. Она была нужна для школьного чтения. Впрочем, я её покупала больше для себя, нежели чтения на занятиях. Я принялась перелистывать её, возможно, чтобы вернуть восторг тех ушедших дней. Хотя, какой это был восторг? Так, несколько часов спокойствия и удовольствия от погружения в книгу.

Глянцевые листы, рисунки Гончарова и скрипучие страницы, отдающие запахом ветхости. Но во всей этой идеальности был и свой изъян - четырнадцатая страница, обозначающая начало второй части поэмы, была немного порвана. Я не помню, как это произошло.

Спустя минуту этот дефект уже не казался настоящим дефектом. Он выглядел такой же частью книги, дополняющей её старость и придающей некий шарм. Это было так прекрасно, как только могло быть.

В этом и заключается романтика старых книг и старых вещей в общем - они хранят историю и события. Свою историю, невероятно маленькую, которая не играет роли для многих людей, но значима для одного.

И я до сих пор задумываюсь над тем, какая судьба ожидает эту книгу после меня.