Сидеть и думать, что вдруг ты ему вообще не всралась. Или он скромный и это его левые странички тебе пишут. А может засранец какой-то. Или баба у него есть. Или просек, что нравится тебе и тихонько ехидничает, мол я такой заебатый.
А хер знать, что у него на уме. Когда пишу, то мозг немного отрезвляет, полегче как-то и я даже могу писать курсач, а не ставить на репит очередную песню "о нем".
Вот так сидишь и возвращаешь себя в реальность. Убеждаешь, ведешь диалоги с гормонами, которые так разбушивались. Докатилась. Радует только то, что уже могу вести эти самые диалоги, а не слепо слать голос разума. Ноо каак это трудно.
За пару часов устала от этой вечной круглосуточной тряски.