Я жду. Потому что не могу не ждать. Это привычка, зависимость - да что угодно, но… кроме этой привычки ждать его - у меня от него ничего больше нет.
…иногда я слышу его голос. Иногда в толпе я вижу его лицо. Я пытаюсь рисовать его, но эти рисунки лгут - я посмела забыть линии, которыми рисовала его лицо столько лет… я посмела забыть движения руки, которыми выводила его профиль на белых листах. Он стал для меня легендой и иногда сомневаюсь, а был ли он в моей жизни - или это был бред…