трасса к юго-востоку стелется, поворотом за поворот, ты - отчаянная бездельница, та, что слушает русский рок. ты читала признанных классиков, современников и друзей, и ты любишь серьги из пластика и бумажных цветных журавлей. уезжаешь всегда негаданно, собираешь вещички влет, твой маршрут, GPS не заданный, пусть судьба вслепую ведет. свою жизнь исчисляя картами и тату объездных дорог, сентябри вытесняешь мартами и теплом из чужих широт. называешь себя перелетною, переездною птичкой лу, а ночами глотаешь ведрами неприкаянную тоску. вроде есть друзья в каждом городе, где бывала хотя бы раз, но они - лишь цветные всполохи на сетчатке усталых глаз. ведь никто не ждет и не мается, где ты шляешься день за днем, ты - бездельница и скиталица, а таким не положен дом. трасса к юго-востоку стелется, поворотом за поворот, путь - твоя ветряная мельница, ты - естественно, дон-кихот.