Бывает, больно дышать. Ни с того ни с сего.
Мир, светлый и прекрасный мир, на миг меняет свои краски на серые тона, а изменить цвет ты уже не можешь.
Внутри тебя что-то умирает и пытается из-за всех сил держаться, не окоченеть.
Но.
Всё тщетно.

Как не прискорбно, но оно умрёт, как бы ты не пытался это исправить.
Не выйдет.
Таблетки не подействуют, а врачи лишь поведут плечами.

— Это нельзя лечить. Извините.
Скажут они, но толку?

И мучается оно в конвульсиях пару суток, а потом всё таки умирает.
Но были же признаки, можно было что-то предпринять заранее, чтобы не случилось несчастья.
Нет?
Почему?

А всё просто.
Тебе ни к чему.
Вот и всё.
А оно умерло.
Навсегда.

На месте оного выросли маки.