вот так напишешь пару строк, и сразу легче; ураган постепенно сменяется лёгким волнением на море, хотя тучи и не уходят. небо всё ещё дрожит и всхлипывает, по спине пробегают мурашки, на мокрое тело налипает сдуваемый ветром песок. этот ветер самый относит всё дальше от берега, хотя что-то внутри, наоборот, тянет ближе к воде, в спасительную синюю глубину. вот так тех, кто стоит на краю крыши, страшно тянет вниз. песчаные барханы нежным золотом обвивают горизонт. здесь нет ив, и никогда их не было; только бледная трава и сухой колючий кустарник. здесь, наверное, и слов никто не писал. слова не в тетрадях, слова на песке и в сердце. их скоро смоет; смоет следы босых ног и забытую шляпку. что останется? наверное, ничего, ведь ни ветер, ни волны не будут помнить, что кто-то здесь был. может, только унылая толстая чайка изредка прокричит об этом на всё побережье, но кто послушает чаек? их не любят, они противны. а ей противны все, кто когда-либо сюда приходил.