Вижу частички тебя в каждом и ни в ком одновременно. Встречаю тебя в сети, улыбаюсь тебе в трамвае, держу тебя за руку, валяюсь с тобой на траве, не сплю с тобой до рассвета, курю тобой, и запиваю тоже тобой, целую тебя и вроде и не тебя, ревную. Ревную, что ты не мой. Ревную тебя к ночам, что ты не со мной проводишь. Ревную тебя к утрам, что просыпаешься, обнимая не меня. Ревную тебя к твоему воздуху, которым дышишь, почему не дышишь мною? Ревную тебя к прошлому, к ней. К твоему идеалу. Ревную тебя к глазам, что ярче моих. К губам, что слаще моих, к ней. К ее коже, что мягче, к ее голосу, что ласковее, к ней. К ней, что существует.
К ней, к пропасти, что между нами. Ты так часто смотришь в эту пропасть, чаще, чем на меня. Ты боишься пропасти больше, чем потерять меня. Ревную. От части ты любишь эту пропасть, что нас разделяет, давай все на нее и свалим. Она во всем виновата, ведь так? На нее мне злиться? Нет, на себя. Злиться на себя. А к пропасти ревновать остается….
Мужчина. Моей. Мечты.
Мужчина ли?
А мой ли? Станет ли когда-то моим?
Мечты ли? Или может желания, или может?
А что такое мечты? Загадываешь желания на падающие звезды, задуваешь свечи, пишешь письма деду Морозу и все без толку…
Каждый раз пишу тебе «До завтра» и думаю, а есть ли у Нас завтра?