сколько потом их было, таких хороших, но всех пустых? ты их всё копишь, умножая на ничего; словно однажды возьмёшь и скотчем склеишь их в одного, сводку стихийных бедствий, удар поддых.
и будешь его искать, выдуманного, пока хватит на это сил, пока имя своё вообще ещё сможешь помнить. милая, эти все мальчики не дотягивают до мужчин, что касались твоих ладоней.