сколько потом их было, таких хороших, но всех пустых?
ты их всё копишь, умножая на ничего;
словно однажды возьмёшь и скотчем склеишь их в одного,
сводку стихийных бедствий, удар поддых.

и будешь его искать, выдуманного, пока хватит на это сил, пока имя своё вообще ещё сможешь помнить.
милая, эти все мальчики не дотягивают до мужчин,
что касались
твоих
ладоней.