не люблю тебя этим вечером, этим месяцем не люблю, не ищу нам причины встретиться, у богов тебя не молю, не шепчу с неподдельным ужасом о тебе со следами слёз. март сбежал по апрельским улицам, март тебя из груди унёс. всё и лечится, и стирается, и сутулится после боль. мне не может никак представиться, что давило во мне контроль? то ли взгляд с откровенным холодом, то ли редкая теплота… я осталась с десятком поводов не любить тебя никогда. не люблю тебя я сегодня, и не буду любить потом. всё, что было, давно не годно, что бы строить наш общий дом, что б мириться со взглядом с холодом или редкой же теплотой, всё, что клеила я - расколото бессердечно самим тобой. я не помню, что можно чувствовать к человеку совсем. представь, видеть мир, словно б он искусственный, но прекрасно при этом знать, что давиться любовью собственной можно так же, как и водой в море, что бесконечной простынью расстилается над тобой. не люблю тебя этой вечностью, этой жизнью и этим днём. пусть останется мне всё бешеным, не забытым зачем-то сном. ни одной нет причины встретиться, нет молитв о тебе богам. если ты - моя к раю лестница, я сжигаю тебя к чертям.