Если сжечь все, что было напичканно моими собственными мыслями, то что останется тогда от меня? Я просто живу этим. Я и дня не могу провести без этого, но об этом мало кто знает. Я как маленький наркоман, у которого "писательская" ломка без возможности вылить, что копится внутри. Мне необходимо писать всегда без всяких на то причин. Ведь именно это наполняет красной теплой жидкостью мои простуженные жилы. Это помогает мне выбраться.
Я вновь возращаюсь сюда. Мои мысли выходят из меня кислотным дымом. Говорят, если человек задумывается, любит ли он или уже нет, то любовь определенно прошла. Влюбленные люди никого и ничего не замечают вокруг себя. А я каждый раз улыбаюсь в ответ любой глупой улыбки. Я все понимаю, но разве возможно что-то исправить?
Не было тебя в моей жизни и было все отлично. Ненавижу. Схожу с ума. Ты чертовски симпатичен. Может еще можно надеятся, что ты выйдешь из меня? Исчезни из моей головы.