Я не понимала людей, достаточно взрослых людей, которые не могут выразить свою мысль или чувства в письменном или словесном виде. Теперь понимаю. Когда у тебя охуенная туча мусора за плечами - ты на столько перенасыщен всем, что нет слов. Это испорченный мысленный борщ или неубранные вещи в шкафу. Просто нет сил и даже желание описывать, рассказывать, обличать в слова. А казалось бы, когда-то из них получались стихи. Иногда кажется, что порядок может навести только полный отшиб памяти. Бродский говорил, что поэзия - это эволюция языка/речи… Кажется, я деградирую