Которое обязательно не отправлю.
(Хотя, если честно, иногда даже хочется, чтоб ты зашел сюда и увидел все то, что писалось о тебе. Чтобы ты такой: «Ого, да она ненормальная!» И ты будешь чертовски прав.)
Дорогой мой родимый никто, я устала. Я правда устала вести войну в своей голове, из-за чего почему-то страдает сердце. Я перестала получать наслаждение ото сна. Потому что толком не сплю. Казалось бы, мысли душить начинаю к вечеру, однако мои пристрастились к утру. Целый день ходить и думать лишь о тебе. На минутку отвлечься, но лишь на минутку, большего недозволенно. Иногда мне кажется, что я проиграю это войну, боль подступает к горлу ускорено.
Дорогой мой родимый никто, может, хватит? Мы взрослые люди, а все так же играем в салки. Боимся громких слов о том, что кто-то кого-то любит, и случайно вместе участвуем в марафоне «Кто быстрее кого погубит» Да что ты, расслабься, победа уже в кармане. Я практически не живая. Ты появился снова на горизонте и вдруг - резкая ножевая.
Ты скажешь мне, что надо бы повзрослеть. Что мир не похож на рассказы Андерсена. Что людям нравиться посмотреть, насколько сильно ты к кому-то привязана. Что боль приносят всегда родные, всегда никто и всегда свои.
Печально, что с такими как ты у меня счастливые только сны.