Прости, я устала. Я ушла не потому, что больше не люблю тебя. Я люблю. Но сил больше нет. Эти отношения - как кардиограмма. Ты кидал меня вверх-вниз, с вершины блаженства в яму отчаяния, а затем снова как можно выше, к седьмому небу, но только для того, чтоб опять скинуть вниз. Меня вымотала, утомила, истощила эта жизнь на пределах. Бесконечные переломы от падений уже не залечить твоими межзубными "прости". Ты слишком часто оставлял меня, проверяя на прочность мои нервы, и меня уже не цепляют все эти "Люблю больше жизни, ты моя девочка, я всегда буду рядом, не отдам никому", с которыми ты триумфально возвращался. Я тебя предупреждала, что если однажды я поставлю точку, продолжения не будет. Получите, распишитесь. Хотелось бы помахать тебе рукой последний раз и повернуться спиной раз и на всю жизнь. Но. Всегда есть это чертово НО. Как бы уверенно я ни говорила, что не вернусь к тебе, я бы вернулась. Только в этот раз тебе было бы не достаточно дежурных фраз, любимых цветов, щенячьего взгляда и какой-нибудь милой плюшевой херни. Мой уход был шансом для тебя. Шансом показать, что ты готов выгребать все то дерьмо из моей души, которое ты сам же и насрал. Шансом одуматься, пересмотреть свою жизнь, принять окончательное решение, нужна я тебе или нет и поступить, как мужчина, хоть раз. Молча принять мой уход или землю жрать, горло срывать, ночами не спать, горы свернуть, но добиться меня заново. Самое смешное, что я действительно верила и ждала, что ты сможешь это сделать. Твои скупые пьяные звонки с угрозами или анонимные букеты со слезливыми "прости за все, будь счастлива" - извини, были неубедительны. Я прощаю. Действительно прощаю тебя за всё и буду счастлива. А ты не трогай меня больше, пожалуйста.