«Все это блядс­тво при­кон­чи­ло мою жизнь быс­трее апо­калип­си­са, - Ос щел­кнул паль­ца­ми, и оку­рок крас­ной точ­кой уле­тел в ночь. - И ты так. - Я? - Над­лом в те­бе, из не­го не те­чет ни дерь­мо, ни сле­зы - бла­город­ное та­кое нич­то. По­дыха­ешь без­звуч­но. Люб­лю та­ких.» А вот во мне нет даже никакого надлома. Ничего не происходило. Ни-че-го. Во мне скорее изначально, с рождения, была пустота. А в пустоте и надлома-то появиться не может. Нечему там ломаться. Я просто сам по себе беззвучно подыхаю. Типа от нечего делать. Пустота эта, внутренняя пустота, она захватила меня полностью. Знаете, вот сначала одна прореха была, маленькая такая, незаметная, а потом бац – и внутри тебя уже пустота размером со Вселенную, да и сам ты одно большое ничего, без пустоты голяк сплошной. А иногда, бывает, я всё-таки чувствую себя нормальным. Но это уже другая история.