У меня болит бошка, значит кто-то в ней живет (С) О_о

нет ничего сложного, и нет ничего простого. Просыпаться, ставить чайник, смотреть в окно на улицу, где только-только начинает зарождаться жизнь, где-то между шестью и девятью вечера, зажигаются огни, блики от светофора, шумное кафе с гирляндой цвета граната, и нелепым оленем, скрученным ручонками какого-то неопытного любителя, и если бы не Новый год, я бы подумал, что это журнальный столик с двумя антенами. Если всмотреться, то внутри можно увидеть силуэты людей, разноцветные и испуганные, зал для курильщиков. Никотиновая дыра. Каждый день после полуночи собирается толпа, человек 15-20, они прячут недопитые бутылки за этим "оленем" и спускаются вниз, в подвальный подпольный клуб, тела на вынос, ближе к трем, они выползут либо сами, либо как всегда, вперед ногами их затащит в себя одно и тоже такси. Гул стоит такой, как бывает в аэропортах, если стоять под самым чертовым самолетом без наушников и тупо улыбаться. А еще эти шлюхи, трещат без передышки, Роксана, Саша, и, вроде бы Алена, каждый их писк, шепот, хихиканье, я слышу еще отчетливей, чем свист чайника на своей кухне. Однажды я оправил недокуренный бычок одной прямо на голову, а она даже не заметила, побежала за пивом с дымящейся головой, ну а что поделать если я злой недоумок.

Гиблое место, центр вселенной, жизнь кипит, кто-то скажет, смерть кипит - более точное определение.

Доучусь и свалю в прерии, поближе к кактусам и пустыне, буду сидеть, перебирать гитару, и гори все в аду %)