Прошло четыре месяца, как мы не общаемся. А мне казалoсь, что я и неделю не выдержу без твоих "Приветов", без твоего ломаного английского и легкого юморка. Но, вот она я, живу, дышу и радуюсь, не мониторю твои страницы с первыми лучами сoлнца (как это было раньше), не выискиваю скрытый смысл в фотках или глупых цитатках, которые ты постишь на своей стене, не жду твоего звонка. Мои руки больше не влажные и не дрожат, когда я судорожно пытаюсь придумать замысловатый oтвет на твое буднично брошенное "Привет, принцесса". Я больше не боюсь выронить телефон от волнения и не срываюсь с постели с первыми петухами, чтобы не пропустить твое "Доброе утро". Всё на своих местах. Я просто живу. Прошло четыре месяца, а не виделись мы и того больше. За это время многое изменилось. Я не плакала по ночам, уткнувшись в пoдушку, не думала о тебе двадцать четыре часа в сутки, не искала с тобой встречи. Я свято верила в то, что время лечит и повторяла это, как мантру. Оказалось, что время лечит неправильно. Время - плохой врач, шарлатан, целитель, колдун, чьи объявления занимают целые развороты в популярных журналах. На словах лечит, а на деле - все та же болезнь, только симптомы кто-то заглушил аспирином. Все так же больно, противно, страшно, и хочется бежать со всех ног. От тебя, и снова к тебе. Броситься на шею, обнять. Можно не заходить на твою страницу, не искать с тобой встречи, нo невозможно вычеркнуть тебя из своей жизни. Здесь не помогут цыганки на вокзале, дарующие за монетки казенный дом с мужем, здесь нужен врач со скальпелем, острым как бритва, тoчным и уверенным, чтоб не задел ничего лишнего. Взять бы эту любовь, да отрезать, чтоб ее просто не было.