Будучи не совсем в трезвом уме и полуживой памяти, убиваю еще один день щелчком зажигалки. Перелистываю дни, и не то что бы понимаю, скорее даже знаю, что все это не имеет никакого смысла, все эти бесконечные электрички, нездоровые, туда и обратно по наклонной, все эти пачки, бутылки, люди, что забывают о твоем существовании уже на следующий день, лестницы и подвальные клубы, с такими диванами, на которых бы мог уместиться весь белый свет, но под утро на нем просыпаюсь только я, от приглушенного бэквокала людишек, которые либо перебрали, либо не добрали, хрипловатой музыки и уборщицы, тыкающей незаметно шваброй под самые мои ребра. И так каждый раз, полупустое разрушенное Я. Менять что-то глупо, выбор сделан, и каждый раз этот выбор, словно дуло пистолета приставлен к виску и стоит сделать шаг в сторону, как тебя тут же окружит еще одна пустота, ничего, тупой белый лист.
Будучи не совсем в трезвом уме. И полуживой памяти.
В электричках всегда есть что-то нездоровое. Как сама жизнь. Пропахшее и спокойное. Перевозящее всякое дерьмо из пункта А, в пункт Б. Никому ничего от тебя не нужно, стоит только закрыть глаза.
Стреляй наконец.