Моя сказка сейчас в белом диване у белой стены, теплых чулках, шортах и кофте с длинными рукавами, черной, которую моей маме удалось из наждачки превратить в пух. Я люблю маму.

Моя сказка сейчас во французской музыке, которая, надрываясь, выливается за наушники, волнами захлестывая пространство комнаты. А комната вся успокоилась. В доме никого нет, но скоро он снова оживет. Моя комната сейчас представляется мне единственной живой точкой мертвого пространства. Мертвого во всех смыслах этого слова. Высоту этой мелодии просто не взять. Я умираю от того, что не могу соответствовать, все умирает именно от этого.

Меня бы положили в машинку, нажали бы кнопку “старт”, очистили бы от ненужной информации, от стыдливых пятен, от въевшейся грязи, которая уже осточертела. А потом взяли бы ножницы, иголку, нитку, перекроили бы то, что не нравится, то, без чего мне было бы лучше.

И я осталась бы идеальной, но со следами прошлого. Никто не может сделать человека новым, распороть его, разорвать в клочья и создать то, чем человеку предназначалось быть. Только ему самому может представиться такой шанс, да и то не каждому.

В моей сказке возможно все. У меня есть и иголка, и ножницы, и розовый карандаш. Почему бы не взять и не перекроить себя? Занимаюсь этим здесь, изливаю свои мучения. Прочитала пару дней назад один свой пост. Через абзац, потому что стиль письма тоже стоит перекроить.

И то, что я пишу, даже и не сказка еще. Я хочу такую, чтобы настоящая была.

Reach your limit - ключевая мысль сегодняшнего дня.