И даже когда мне хочется самой просто выть от того, что происходит в жизни, я все ещё остаюсь жилетом. Спасательным или вязаным, в которым плачут, сморкаются. Прошло чуть больше недели кошмара, творящегося в моей жизни, а кажется, что уже месяц. После такого не знаю, как поверить, что счастье все-таки где-то ждёт. Уже так не кажется. Я разбита.