Когда-то я любила Мужчину. Он был самым лучшим, самым красивым, самым первым, самым-самым. Я любила его сильным и слабым. Любила капризным, когда болел, и жестким, когда дрался. Любила нежным, когда по вечерам, и стальным, когда по утрам. Любила усталым, когда засыпал рядом, и неутомимым, когда был захвачен какой-то идеей. Любила, когда все хорошо, и любила, когда не знала, куда бежать от него. Любила его руки, и глаза, и джинсы, которые он вечно бросал возле тумбочки комочком. Любила за непослушные вихры на макушке, и за разлитое вино, и за неприятие ошибок, и за надежность, которую давали мне его широкие плечи. До этого я, кажется, никого не любила, но память порой остается сильнее, не смотря на всю злость, грязь и боль, которые случаются при разрывах. - Он по-прежнему Мужчина. Для кого-то другого.