Просто рядом с тобой ощущаешь лишь холод и страх. Книги врут и из праха рождается только прах. Вот — металл под ребром и костистый ледок в груди. Я сжимаю твою ладонь. Ты — веди.
Сколько звезд ты сожжешь, чтобы сжечь себя до конца? У тебя нет ни имени, ни лица. Каждый ощутит в тебе подлеца, лжеца, под широкой улыбкой — голубоватая, бархатная гнильца. Ты не можешь себя убить или исцелить, и на месте ран нарастает черная жесткая чешуя. Кто же ты. Кто я.