Давно, словно в прошлой жизни влад нанёс тебе с точностью хирурга рану в самое сердце. Это был точный укол в самое сердце твоих чувств, ты не простила его. Теперь ты даже не вспоминаешь об этом, это был укол который зажил. Раны которые ты наносила мне день за днём, полтора года, не заживают по сей день, как маньяки садисты держат жертву в подвале и та с содроганием ждёт когда скрипнет дверь, жертва со стокгольским синдромом преданно смотрящая в глаза своего мучителя и подставляющая тело и душу под занесенную руку что бы вскрылись только покрывшиеся коркой раны вчерашнего дня. Маньяк говорит что он болен и не может иначе и жертва понимающе смотрит ему в глаза, да, мы справимся с этим, нужно только подождать день неделю месяц год, и вот однажды дверь открывается и вместо очередного удара путы спадают, иди, ты свободен, я здорова. Но как же? Неужели все было зря? Не зря я здорова, ты свободен. Понимаешь?