Что-то странное происходит. Мне хочется писать свои мысли, это такое, хочется кому-то рассказать, а рассказать не кому. Расскажешь вот что на самом деле думаешь о человеке, а он возьмёт и убежит, и что делать потом? Я снова читаю твой блог. Читаю потому что тебя не хватает, и делаю такое уже не в первый раз. Блоги, твиттеры, сколько ещё твоих мысле отпущенных в сеть я смогу найти? Я начинаю читать их, когда ты пропадаешь, это мой некий способ общения, так я узнаю тебя, или ту старую версию тебя. Как будто я мог знать тебя тогда. Возможно это не правильно, возможно ты не хочешь что бы я знал ту другую тебя. Но я надеюсь ты сможешь простить меня за это. Пугает одно, что если когда-нибудь тебя не будет рядом, а я уже всё прочту, найду все твои тексты, мысли, альбомы. Что тогда? Чем я компенсирую твоё отсутствие? Хочу что бы ты никогда не пропадала, кажется я вырос эгоистом…