Прочёл твой блог, говорил что не буду делать этого, не удержался, возможно ты хотела что бы я нашёл его, звучит как хорошее оправдание. Знаешь, такое ощущение, когда читаешь какую-нибудь книгу и потом мысли в голове строятся в стиле писателя. Пишу это пока мыслю твоими словами. Тот текст, столько интересных мыслей, столько вещей о которых, кажется, думаешь каждый день, но не можешь выразить в слова. Он нравится мне, твой блог, твои мысли, ты. Нравится всё, все эти бредовые мысли на электронной бумаге, нравится твоя критика к себе, даже те небольшие приступы ревности, когда ты обращаешься в своих писаниях к тому, кто вероятно уже ничего не значит.
Пока писал уже и забыл о чём был этот текст, вечная проблема, мысли постоянно перепрыгивают с одной на другую, рассеянное внимание, ты знаешь. Помню одно - этот текст о том как ты сильно нужна мне, нужна вся, без остатков, без компромиссов, мне нужно всё, или не нужно ничего. Я больше не хочу жить сомнениями и догадками. Я знаю чего хочу, и мне плевать на разные предрассудки вроде возраста, географического положения или политической обстановки.
Всё что мне нужно это узнать наконец цвет твоих глаз, который не может передать веб-камера или фотографии с их бесконечными светофильтрами. Всё что мне нужно это обнять тебя и уложить спать, что бы ты наконец по нормальному выспалась. Всё что мне нужно это ты.
Никогда не умел говорить о своих чувствах, добиться от меня каких-либо эмоций тоже кажется сложным. Люди спрашивают почему я такой грустный, хотя я веду себя совершенно обычно. Может поэтому нужно было именно написать всё это.
Конечно, с высокой долей вероятности ты никогда этого не прочитаешь. Оно так и останется не отправленным письмом. Но пусть оно пока будет тут, как напоминание о том, что когда-то я таки смог что-то почувствовать, как мой личный блог.