солнце брызжет лучами, искрит, и на город корчится:
понедельник, работа, вставай и ныряй в толпу.
я же в курсе, малыш, чем все это снова кончится:
что ты просто уйдешь, оставив меня одну.

и ведь ладно б уход не имел пункта назначения,
был из серии: сорри, но я ничей.
но подобные фишки приводят всегда к истерике -
я же знаю, что ты снова будешь с ней.

я же знаю, она, как пастила, ластится,
ночь стекает по скулам, как виноградный сок.
ну какие обряды, деточка, что ты, какие таинства -
даже черт сломит ногу, ступая на твой порог.

я не то, что рискую, но тоже грешна порядочно:
все мальчишки, чужие руки, глаза, вино.
и мы сходим на нет, и "мы" - по наклонной катимся,
чтобы только извлечь то чувство, что нас сожгло.

вечерами любуясь на ссадины и ранения,
я бинтую ожог надеждой, что, может, ты,
наконец-то решишься - и, все отогнав сомнения,
наконец-то заполнишь собой пустоту в груди.

только время идет. обида не жжет, но копится.
я ее разбавляю кофе, встав поутру.
-
я же знаю, малыш, чем все это снова кончится:
что ты просто уйдешь, оставив меня одну…