Который год, который вечер на постели комком под простыней в глухой тишине. Все всё время уезжают, а я остаюсь и жду их. Все всё время уезжают. Город у нас такой, ну или такая я. Профессионально умею ждать, ждать и еще раз ждать. Редкие - возвращаются, некоторые - заглядывают раз в год, но в большинстве - живут себе Там и не вспоминают. В такие моменты, самое лучшее - сжаться как можно сильней в комок под простыней, и прикрыв глаза, ощутить, как сам исчезаешь. Скоро все разъедутся, и останешься совсем один - накрываешься с головой, сжимаешься, стараясь занять минимум места на постели и постепенно улетаешь в сон: в другие страны, города, миры, а утром…а утром все всегда проще.

На моей полке есть тоненький сборник рассказов, который, я купила, когда еще училась в школе, и который так и не дочитала до конца ни разу - он показался мне скучным. «Мне бы хотелось, чтоб меня кто-нибудь где-нибудь ждал…»

Так вот, мне всегда хотелось, поменяться ролями, мне хотелось, что бы ждали меня. Что бы с нетерпением считали дни, высматривали мой поезд на перроне, встречали в аэропорту, писали бесконечные "Приезжай скорей! Я скучаю!" и, так искренне, при встрече, прижимали к себе, что бы ты всеми ребрами ощущал: по тебе действительно скучали, тебя правда ждали.

Мне всегда, всю свою жизнь, очень хотелось, что бы меня кто-нибудь, где-нибудь ждал….Просто ждал.

Nottheend.