Вот так всегда. Сначала ты мечтаешь стать поэтом, придумываешь звучное имя, ночами выдавливаешь слова, а потом просто пропадает запал. Ну или понимаешь, что вся твоя поэзия - сранная паровая машина: работает, но не конкурентно способна. А потом решаешь стать художником. А потом похудеть.
И ничего этого не выходит, потому что это чужие мечты, чужая выдумка, чужая безграничная фантазия. И вообще, дорогуша, раз уж выдумала свой мир таким, будь добра, полюби ты наконец себя и его тоже. Ведь тебе так нравятся картины, которые рисует твое воображение.