ничего не хочу делать, хочу быть богатой наследницей где-нибудь в англии начала 20го века (век тут, на самом деле, не особо важен, важна эстетика, поэтому отбросьте морализаторство о политическом контексте), которая впоследствии сбежит во францию со своей возлюбленной. я бы кроссдрессила, и мы бы ходили по всяким парижским ювелирным лавкам, где я покупала бы ей самые красивые арнувошные украшения и немела бы от того, как они на ней смотрятся. а вечером мы бы ходили в какую-нибудь сраную оперу, до которой мне не было бы дела, потому что я весь акт любовалась бы ее рукой в бархатной перчатке. на выходные мы бы ездили в какую-нибудь дурацкую усадьбу каких-нибудь мутных друзей и с утра я срывала бы ей свежие цветы. и она бы выходила из спальни в просторном orient-inspired халате и недовольно бормотала бы 'опять ебаные розы?' (но я бы знала, что на самом деле ей нравится), а я бы вздыхала и не могла бы поверить собственному счастью