Мужчинам

Как жаль, вы не знаете, сколько стихов, песен, строчек было проглочено. Сколько съедалось таблеток от боли. Сколько проиграно было сцен в разной роли. И как рана в бинтах кровоточила.

Сколько было заучено месс наизусть, когда крутилось лишь верным: «Все. Я сдаюсь!» Когда кутались плечи с тугой лентой на шее, но вместо смиренных «вслух помолюсь», матерились еще страшнее.
Когда мир через рупор хрипел, и время догоняло концентрат пустоты. Когда вяли живые цветы внутри огромными садами по всем координатам долготы/широты.

Когда с копейкой в кармане мы ждали весны и искали надежду в словах на рекламных щитах. И считали, когда Питер разведет мосты, если до лета чуть больше десятка версты, хотя мы уже погибали…

Когда линии метро сплетались предательски и все заодно. Когда путали, какие туфли к пальто, а затем лишь вздыхали с мокрыми ногами, стоя в лужах.
Простите, что после мы не ищем в посторонних мужа. А лишь обнимаем вас мягким взглядом через стекло.

Что сжимаем крепко свои ладони, зная — время еще не пришло. И конечно, за красное вино, от которого так голову кружит…

Мы по спирали срастаем дыхание в душах,
когда позади магистрали на дно.
Простите нам страсть к «трагикино».

И если вы рядом, когда нам так тяжело —
ЛЮБИТЕ!
Любите нас, НЕДОСЛУШАВ.

Святослава Булавская