К ней приходишь похвастаться новым платьем, а она тебе новым мужчиной
Изредко, новой собой
Наливает кофе под вечер и лезет в душу по самое нехочу
Говорит, что я слишком больна своей верой, что во мне преданности через край
Что мне кофе без спроса налить нельзя
А я ей про то, что люди не так милы
Что если вера, то до глотка последнего и последнего вздоха
Что так сложно бывает порой просто уткнуться в плечо и молчанием слышать друг друга
Что может быть интимнее слов «я скучаю порой»? или пальчиками по волосам
Когда знаешь все ниточки, и сколько ложек сахара в чай
Когда не надо из крайности в крайность
И когда: «жди, скоро буду, я так устал.»
Потом говорит про мужчин, что не помнит имен последних трех
Что ни чем они особо и не отличились
Я сижу, улыбаюсь и молюсь, чтоб не встретится с ними где-нибудь в баре
Она мне про то, про то самое потребительское,
Что мужик он на то и мужик
А я ей про восхищение, что если это мой мужчина, то я за него молюсь
Что если он в чем-то не прав, то я не права вместе с ним
И Если он хочет кого-то прибить, то да, я прикрою его каждой своей из молитв
А она сидит, допивает остывший кофе
и не слышно так: «Твоя вера тебя убьет»
а я смотрю на него уставшего и понимаю- «Нет. Спасет.»
