помнишь, как ты клялась себе хоть одну осень прожить без драм. как обещала ни-ког-да не возвращаться, начать с чистого листа, стать мудрее, циничнее. обещала, что всю любовь свою вытряхнешь и прополощешь, чтоб ничего от нее не осталось. обещала себе ложиться спать вовремя, быть доброй, улыбаться и не грубить.
помнишь, как обещала отпускать, выбрасывать, провожать с легкостью, чтоб перроны не стояли комом в горле, чтоб люди всегда уходили из твоей жизни запросто и безболезненно, потому что
в разлуках ведь нет ничего удивительного.
помнишь, как ты хотела в одно утро проснуться другим человеком, чтоб ничего от прежней тоскующей тебя не осталось. чтоб прошлое когтями не царапало, а будущее не тускнело рассветной пылью.
и ты клялась, что все исправишь. не будешь больше такой наивной, все мечты свои скинешь пылиться на антресоль, потому что они так больно разбиваются,
а у тебя больше нет сил слушать этот звук.
да, ты много что обещала. а теперь гляди на себя: снова сидишь на коленях и рассказываешь про то, как ты обожаешь грабли, влюбляешься в палача, считаешь шаги уходящих от тебя людей, дышишь стихами, топишься в мыслях. ты опять впускаешь в свое сердце самозванцев, проносишь через себя печали, предательства, ножи из рук друзей, тоскливые понедельники, болезнетворные расставания.
ты вновь находишь человека, за которого переживаешь больше, чем за себя, и опять не находишь себе места, мечешься, лезешь на рожон. ты такая неугомонная, и жизнь тебя ничему не учит. вновь протягиваешь руку утопающему, наивно думая, что он не затянет тебя в болото. даже после тысячи обманов ты все еще веришь в людей, любишь их, бросаешь им свое сердце в почтовый ящик,
потому что тебе и предложить-то больше нечего.
ты теряла все, что угодно, но веру - никогда. и вместо того, чтобы черстветь, грубеть и взрослеть на фоне всех своих печалей, ты почему-то взращиваешь весну, веришь в чудо и в то, что в этом мире еще всенепременно можно найти “свое”.
и ты не сдержала ни одно из своих обещаний. погляди - ты опять все та же - чувствуешь и поешь. и никуда ты от себя, вечновлюбленной, наглой и безголовой, не денешься,
хоть заобещайся.
и я даже не знаю, дура ты
или просто живая.
или осень без драм, и правда, не существует.