Мне просто хочется сделать что-то с собой.

То чувство, когда ты харнишь в своей голове все воспоминая о человеке. Вот как будто они аккуратно сложены на полке, где все в хронологичном порядке и все это настолько дорого, что каждый день ты берешь каждое и пересматриваешь, и следишь, чтобы не было ни малейшей утери. На этой полке никогда не было ни пылинки, потому что откуда может взяться пыль в том месте где постоянно что-то перебирают, пересматривают? Вот знаете, это похоже на место, где хранятся фотоальбомы, в которых картинки живые и со звуком.

А что ей? Ей на срать на меня. Всегда было и будет.