да что у меня, нормально все, так, условно.
болею уже, наверно, недели две.
мы вроде и говорим с тобой, а дословно
известно все, как эпиграф к пустой главе.
не видимся совершенно, а чувство, словно
ношу тебя, как заложника, в голове.

пора, мое солнце, слишком уж много разниц
растрескалось – и бог ведает, почему.
и новое время ломится в дом и дразнит
и хочет начаться, тычется носом в тьму.
как будто к тебе приходит нежданный праздник,
а ты разучилась радоваться ему.

пора, мое солнце, глупо теперь прощаться,
когда уже все сказали, и только стон.
сто лет с тобой не могли никак натрещаться,
и голос чужой гудел как далекий фон,
и вот наконец нам некуда возвращаться,
и можно спокойно выключить телефон.

и что-то внутри так тянется неприятно –
страховочная веревка или плацента,
и резать уже бы, рвать бы – давай-ка, ладно,
наелись сцен-то,
а дорого? – мне бесплатно,
тебе три цента.

пора, мое солнце, - вон уже дует губки
подружка твоя и пялится за окно.
как нищие всем показываем обрубки
своих отношений: мелочно и смешно.
давай уже откричимся, отдернем трубки,
и, воду глотая, камнем уйдем на дно.