В день, когда ты лениво передвигаешься по квартире в своих шелковых пижамных штанах на бедрах и майке-алкоголичке, тихо подпевая глупым песням, которые крутят по радио в те часы, когда его никто не слушает, ты впервые за несколько месяцев слышишь стук в дверь.Не много людей игнорируют звонок, и те единицы, кто действительно имеет такую привычку, весьма нечастые гости в твоей обители.Ты лениво отставляешь недопитый, едва теплый кофе на одной из кухонных тумб и открываешь дверь, свято надеясь, что это не он. Это огромнейшее счастье и несчастье одновременно, потому что каждый его визит - облегчение, глоток спокойствия и уверенности в твоей сумасшедшей жизни, но ровно до тех пор, пока ты не просыпаешься от щелчка замка закрывшейся за ним двери.Ни ты, ни он никогда друг от друга ничего не просите, ничего обоюдно не обещаете и если и есть люди, которые не забудут поздравить тебя с днем рождения, и те, кто никогда не оставят тебя одну в канун Нового года, то он - не один из них.Но не было еще ни одного инцидента, когда бы ты нуждалась в помощи и поддержке и не получала бы ее от него - так же, как и все в его характере, скупо на слова, но надежно и успокаивающе. И вот, ты тихо прикрываешь дверь, впустив его в твой дом, твои мысли, в себя саму в очередной раз.А он, как будто и не уходил никогда, мягко стукнув сброшенными с ног ботинками о пол и стянув с себя еще холодное пальто, оборачивается, заключая тебя в объятия и потеревшись жесткой щетиной, отпускает, проходя внутрь и занимая свое законное место на кухне, начиная создавать очередной кулинарный шедевр, попутно неодобрительно хмыкнув на чашку с суррогатным кофе, все еще одиноко стоящую на тумбе.Ты не спрашиваешь - бесполезно это делать, насколько он задержится, но просто наслаждаешься его присутствием.Утреннее солнце падает на темные пряди волос, по комнате распространяется аромат свежей выпечки, смешанной с его туалетной водой и его голос звучит музыкой для твоих ушей, пока он делится событиями, произошедшими с ним за последние несколько месяцев. Этот день - идеален.Ты делишься с ним своими переживаниями и радостями, он дает дельные замечания по поводу последних твоих работ и, честно говоря, во многом весьма мотивирующе и по-доброму, в совсем не свойственной ему манере.На очередном витке вашего разговора он задерживает взгляд на твоих губах и дождавшись, пока ты закончишь, запускает руку тебе в загривок и притягивает к себе, целуя властно и несдержанно - так как тебе нужно.Последующие несколько часов - сводящие с ума, наполненные удовольствием и разрывающим чувством желания. Ты просыпаешься от мягкого стука костяшки о косяк двери и щелчка замка.Он ушел, как и всегда - не оставив после себя ничего (милые записки - совсем не ваш случай), кроме обволакивающего запаха, такого же недолговременного, как и его присутствие, чашки недопитого свежесваренного кофе - который он, в отличие от тебя, пьет пока тот еще горячий и горы свежеиспеченных булочек.Пройдет пара месяцев и тебе начнет казаться, будто этого никогда и не было, но время, что вы провели раздельно/вместе продолжает складываться в годы - а стук расллабленных пальцев о твою дверь раз в несколько месяцев остается неизменным.