он говорит спасибо за то, что я просто есть. за то, что пытаюсь зашить шрамы на сердце разбитом, но он в сотни раз сильнее, несёт мне благую весть, что вера его сильна, вера его - молитва. в нём рождается тайный мир, во мне же - стихи. он мой Бог, мой свет, мой кумир и моя отвага. и кто бы, что из вас не говорил - я буду верной, как в зиму под окном дворняга. "да что ты кричишь? тебя тут никто не слышит. стихи твои бред - ничего не понятно. и точка." "-да, тише вам, послушайте как она дышит, она ведь поэт от Бога, сейчас будет новая строчка" ну какой я от Бога поэт? если на каждый свой крик я вдыхаю угрюмый закат? слушай, Боже, почему его рядом нет? рядом со мною нет? нет в моих затонувших снах? а я о своём. твержу, что мне бы его и только. чтоб пульс ускорять в несколько тысяч раз и на сколько сейчас мне бы не было горько, мы когда-то спасёмся от этих бездушных масс. если главное - деньги, то я слишком бедна. на остаток своего счастья куплю тебе несколько фраз. я настолько в твой мир влюблена, что скажу тебе это не раз. я глотаю ненависть лиц вокруг, где нагло смеются и мерзко пускают дым. где ценность - валюта, а не трепетность рук. спасибо за все попытки быть для меня родным.