ты его видел, он худ, улыбчив и чернобров. кто из нас первый слетит с резьбы, наломает дров? кто из нас первый проснется мертвым, придет к другому – повесткой, бледен и нарочит? кто на сонное «я люблю тебя» осечется и замолчит?
ты его видел, – он худ, графичен, молочно-бел; я летаю над ним, как вздорная тинкер белл. он обнимает меня, заводит за ухо прядь – я одно только «я боюсь тебя потерять».
бог пока улыбается нам, бессовестным и неистовым; кто первый придет к другому судебным приставом? слепым воронком, пожилым хароном, усталым ночным конвоем? ну что, ребята, кого в этот раз хороним, по чью нынче душу воем?
костя, мальчики не должны длиться дольше месяца – а то еще жить с ними, ждать, пока перебесятся, растить внутри их неточных клонов, рожать их в муках; печься об этих, потом о новых, потом о внуках. да, это, пожалуй, правильно и естественно, разве только все ошибаются павильоном – какие внуки могут быть у героев плохого вестерна? дайте просто служанку – сменить белье нам.
костя, что с ними делать, когда они начинают виться в тебе, ветвиться; проводочком от микрофона – а ты певица; горной тропкой – а ты все ищешь, как выйти к людям; метастазами – нет, не будем. давай не будем.
костя, давай поднимем по паре, тройке, пятерке тысяч – и махнем в варанаси, как учит мудрый борис борисыч. будем смотреть на индийских кошек, детишек, слизней – там самый воздух дезинфицирует от всех жизней, в том числе и текущей – тут были топи, там будет сад. пара практикующих бодхисаттв.
восстанием невооруженным – уйдем, петляя меж мин и ям; а эти все возвратятся к женам, блядям, наркотикам, сыновьям, и будут дымом давиться кислым, хрипеть, на секретарей крича – а мы-то нет, мы уйдем за смыслом дорогой желтого кирпича.
ведь смысл не в том, чтоб найти плечо, хоть чье-то, как мы у бога клянчим; съедать за каждым бизнес-ланчем солянку или суп-харчо, ковать покуда горячо и отвечать «не ваше дело» на вражеское «ну ты чо». он в том, чтоб ночью, задрав башку – вселенную проницать, вверх на сотню галактик, дальше веков на дцать. он в том, чтобы все звучало и шло тобой, и бог дышал тебе в ухо, явственно, как прибой. в том, что каждый из нас запальчив, и автономен, и только сам – но священный огонь ходит между этих вот самых пальцев, едва проводишь ему по шее и волосам.
#полозкова #вера #вераполозкова