расстроить может поверхностная мелочь, но корень всегда один, и тут столько жалости к себе, что аж тошно. мне особенно тошно сознаваться, что пару раз специально загоняла себя, чтобы привлечь хоть немного внимания, получить хоть немного заботы (ее в моей жизни было достаточно, но всегда нужно больше, это не бессрочный контракт, его нужно продлевать каждый день). когда рассказывала психотерапевту о том, что моя мечта - умереть на глазах у безмолвной толпы, точнее не умереть, а умирать, медленно, но верно, чтобы все видели, что я умираю, но ничего не делали по этому поводу, она только молчала. через несколько секунд я сказала 'видимо я просто хочу чтобы меня любили'. почему тогда в этой 'мечте' все неподвижны и никто не стремится на помощь? потому что не надеюсь.