однажды станет ненужным город, и все само догорит дотла.
средь пустоты ты находишь повод не верить больше в его слова.
среди машин, создающих пробки; среди усталой никчемной лжи,
ты не выходишь на остановке, сказав, что просто устала жить.
солгав друзьям и простым прохожим, солгав себе [что всего больней],
ты улыбаешься в эту осень, но с каждым вдохом дышать трудней.
ведь этот город, давно вобравший в себя все грустные из стихов,
уже не верит ни капле фальши, ни строчке, что «на душе легко».
когда-то после, совсем другая, ты выйдешь в восемь дарить рассвет,
и, так по-ангельски умирая, ты всем на свете отдашь свой свет,
раздашь себя по крупицам, крошкам, вернешь кому-то билет назад.
когда до счастья совсем немножко, ты закрываешь свои глаза.
однажды станет ненужным город; когда-то давший сигнал клаксон;
и телефона волнистый провод прошепчет: «это всего лишь сон».
и ты стоишь на краю у вышки, в твоих руках тот билет назад.
и образ, с кем ничего не вышло, застыл печатью в твоих глазах.