даже спам, приходящий с твоим именем, выжигает сердце.
оно делает кульбит, вздрагивает и глохнет.
нормально, все двери закрыты, можно и разреветься,
никто не осудит, никто не подумает плохо.

а еще у меня есть полная почта писем, скайп, телефон,
фотки, на которых ты не думаешь обо мне и хохочешь,
и если не думать о сегодняшнем дне и о том, что он
не закончится даже с приходом ночи,

то можно жить счастливо. ну хотя бы 15 минут,
например, представлять, что мы еще выпьем виски,
поговорим обо всем, а все прочие подождут,
потому что мы так однозначно и так непривычно близко

подходим к самим себе, когда смотрим друг другу в глаза…
когда ты куришь на моей кухне, а я вздрагиваю от взгляда,
у меня осталось девять миллионов слов, которые я бы хотела тебе сказать,
тебе, к сожалению, от меня даже трех не надо.

в моей крови слишком много токсической нежности, отравленного сырья,
кажется, что у меня больше ничего не получится, ничего не выйдет…
сердце сбоит, а в мыслях пишут: "я это всего лишь я",
мы было гораздо больше. и сильнее. видимо,

это была иллюзия, обманка, красивый принт…
ты просто уходишь, не оборачиваясь, мир остается плоским.
я люблю тебя так, что я прощу тебе даже этот финальный финт,
и эту оставленность. и все слова, которые ты напоследок успела бросить.